(no subject)

Остановится таксист. Мрачно спросит: "Куда?",
А мне надо к той себе двадцатидвухлетней,
Верившей, что наглость берёт города,
Что нынешний тощий год, несомненно, последний.
Последняя тощая кляча хвостом прометёт
Сусеки... А дальше пойдут времена изобилья,
Удачи богатой, как ливень, не той, что ведаёт счет
Всем каплям... Но та, что щедра, презирает бессильных.
Город тащится в пробках и басовито жужжит
Притормозит таксист - и поедет дальше,
Туда, где на жёлтый его светлячок ворожит
Смелый в своей наивности худенький мальчик.
А я посмотрю ему вслед, и ещё подожду.
Может, к бордюру прижмётся белый фиатик,
Знающий путь назад сквозь любую беду.
Но с ним расплатиться моей надежды (не) хватит?

Елена Викман